Notes

Ogni volta che la guardava, un pezzo di lui gli moriva dentro. Un organo, un arto, un pezzo di cervello, marciva nello stesso istante in cui la vedeva, la sentiva, la sapeva così distante. Lontana. Fredda. Sconosciuta. La pelle gli fremette ed il sangue gli ribollì al suo interno. Le vene gli si chiusero e vedendole così verdi, ingrossate, pulsanti gli sembrò che sarebbero scoppiate da un momento all'altro. La donna, giaceva lì, accanto a lui. La prese e l'afferrò dall'unico braccio che aveva. Era gelato. Portò la bocca di lei vicino alla sua testa, a sfiorargli la tempia sudata. Pensò che quello sarebbe stato il modo giusto per chiudere il cerchio, che l'amore, prima di ogni cosa, risiede nella mente. Ebbe un attimo di esitazione. Pensò ancora a quel bacio. Mai dato. Tanto desiderato. Cantato. Sognato. Cento volte, immaginato. Alla fine, la mano scendette giù, lentamente. Poggiò le rotonde e fredde labbra della donna sulle sue, che schiuse, dolcemente. Chiuse gli occhi e col pollice premette il braccio della donna con un solo occhio. Un bacio. Un sparo. Per lui fu, per l'ultima volta, amore.