Notes

Se le llama imposible al amor a simple vista, a ese que es tal cual; puro. Soy una chica lista, o no tanto quizá, sin embargo siempre creí en el amor como una metáfora, como algo que apenas y se podría llegar a sentir, creía que el mirarlo de ese modo simplemente era apreciar el buen arte, con esos ojos avellana, que nunca se atrevían a mirarme a mí, ese corte de cabello que por mala suerte no le quedaba, pues parecía mentira que algo a ese hombre perfecto no le quedaría. También recuerdo sentir como mi pulso se aceleraba en cuanto lo miraba de lejos, como todos mis sentidos me delataban y la forma en que cada uno de ellos se olvidaba para que servía, como mis manos se confundían con mis pies, y mi vista, con mi olfato, como siempre tropezaba o la necesidad de esconderme. Todo mi cuerpo se estremecía al escuchar su nombre, como mis impulsos deseaban hablarle, y mis labios se negaban a pronunciar algo, como siempre miraba de lejos, y ni siquiera conoces mi cara, ni mi nombre, ni nada de mi. Porque aún no me apetece pronunciar un hola sin anonimato, porque aún temo el rechazo de una u otra manera, ahora ni siquiera sé que digo, de forma en que las letras y palabras se enredan entre sí, pues ante semejante hombre, me es imposible recordar algo, ante usted, me es imposible cualquier cosa, ante usted, señor Hardy.
xx, L.