Notes

— Subaru.
@Mr_Srkars


• ¿En qué conviertes tu dolor?

Letras del abecedario que entrelazadas encuentran su significado; uno poderosamente triste. Escribo porque es la mejor manera de que alguien me escuche sin tener que dar explicaciones; de vaciarme de todo remordimiento y estragos que amenazan con desquebrajar cada pedazo de mí, a pesar de permitirles nacer de nuevo sin reproche. Y es que si resultara tan sencillo hacerlo, ¿qué pintaría yo aquí?

Narro para mí y para aquellos que buscan un refugio donde sentirse comprendidos, en un mundo donde nos han vendido que encontrar la felicidad es un deber.


• ¿Quién te acompaña en tus noches de insomnio?

Ya no le permito a la luna entrometerse en mis paredes a través de la ventana; cierro las cortinas porque no necesito compañía más que los susurros de una voz titulada 'hoy en día' en inglés. El grito del piano acaricia mis tímpanos con intención de amar; se lo permito después de tanto tiempo, siendo aún consciente de que no lo merezco. Las últimas caladas del quinto marlboro son consumidas por la soledad del cenicero; mis labios se han perdido -una vez más- en el recuerdo de aquellos que les robaban el aliento con un dulce sabor a fresa. Frutas que decidí no volver a catar jamás tras considerarme adicto y no poseer adicción.


• ¿Cuáles recuerdos te visitan en las noches?

Suelo soñar con caricias que dejaron huella sobre ésta piel morena opacada por obras de arte sin sentido y sin autor. Una voz pidiendo afecto se repite una y otra vez en mi cabeza aún en estado REM. Me prueban unos labios y no opongo resistencia; muerden y se ríen, yo sólo acato órdenes. El café se ha convertido en un tópico muy utilizado por aspirantes a poeta, y no puedo ser la excepción en mencionar que el aroma del contenido de una taza envuelve mis fosas nasales a las doce del mediodía, creando amistad con besos regalados sobre un manto castaño. Ella me regaña por despertarla, y yo la dejo ser, porque de eso se trataba; de aceptar todas sus manías, y amarla sin cuestionar.


• ¿Has llegado a odiarte? ¿por qué?

Después de tantos amaneceres, de visualizar el final del día en cada estación, no he vuelto a quererme tanto como cuando era un crío y me consideraba el rey del mundo, aún si mis pies no pisaban la tierra. Despreciarme a mí mismo por los errores que no tienen solución es absurdo incluso para mi yo consciente; sin embargo, se ha convertido en la rutina que acompaña éste mal hábito que poseo de escribir.


• Leí algunos textos muy profundos en tu cuenta, ¿cuál es tu proceso de escritura? ¿cuánto tiempo te toma construir un texto? ¿cómo aprendiste a escribir tan bien?

No poseo un proceso de escritura; es tomar asiento y dejarme fluir. Cuando necesito escribir mis tristezas, las melodías nostálgicas resultan un gran apoyo; la necesidad de permitir a mis lágrimas escapar se convierte en tinta sobre papel, dando vida a escritos tan pobres como los que pueden encontrarse en mi arrugado diario. Textos que suelen llevarme horas, incluso días, dependiendo mucho de mi estado anímico y de las fuerzas que me entregue el día para levantarme de la cama. Por esa y varias razones es que suelo abandonar mi espacio de vez en cuando.

En cuanto a la última cuestión, no es por ser modesto, pero no considero que así resulte. Todavía me queda muchísimo por aprender y mejorar. La tomaré como un halago, y te agradeceré por ello.


• ¿Qué sensación le otorga el alcohol a tu cuerpo? ¿cómo te ayuda a ahogar tus penas, aliviar el estrés o simplemente sentirte mejor?

Tengo presente la idea de que todo en la vida es momentáneo, efímero, como nosotros. El alcohol no es la excepción, y aunque admito que un estado de ebriedad que te haga sentir en coma ayuda -a mi persona- a desconectar de la realidad, el dolor e intercambiarlo por estupideces y acciones sin planeamiento previo, una vez desaparece al día siguiente, continúas siendo la misma persona miserable de siempre. La sensación de caer físicamente, y no mentalmente, probablemente sea lo que me hace sentir diferente; fuera de mí, como si no se tratara de lo que siento, sino del envoltorio que soy en realidad; el muñeco en el que me convierto al quedar vacío de culpas, sentimientos y recuerdos. Deshabitado y más libre.