Notes

Hoy me has enseñado cómo es una galaxia, una que no es la nuestra, y nos he imaginado visitándola.
Me gustaría encerrarte en algún planeta,
pequeño, donde solo quepamos nosotros y una flor, para jugar a encontrarte donde quiera que te escondas, y a aprendernos todos sus rincones de memoria.
No conozco más universo que el que tú prometes que existe.
No quiero conocer otro para terminar descubriendo que no quiero que exista. Y eso que cada vez que lo pienso muero de miedo.
Todas esas estrellas vagando sin peso,
toda esa inmensidad que hace pequeñas todas las inmensidades que tiemblan conmigo cada vez que me agarras el pelo. Que siendo enormes, se estremecen con nosotros, cada vez que robas un beso que ya es tuyo. Tengo miedo, pero puedo jurarte que no saldría de allí, de tenerte atado y confinado a mí. Amaría esa cárcel, como quien odia ser libre porque prefiere no tener opción y se rinde al escalofrío.
Tú júrame que lo devastaríamos, que claudicaría ante nosotros para que dejásemos de arrasarlo, que seríamos como tormenta y huracán, que cada vez que se (b)esan destruyen sin querer.
Tú júrame que no volveremos de allí a ninguna otra parte, porque seremos tan tú y yo, que no tendremos a dónde volver.
Y con sangre firmo que me cortaré las alas,
y que no conoceré otras ganas que no sean las que nacen de verte deshaciéndome la calma.

—Andrea Valbuena.